Ni de cerca
“¿Qué demonios es esto?”
Al mediodía, ya estaba haciendo llamadas, imprimiendo fotografías y recogiendo lo que necesitaba del cobertizo del jardín.
Unas horas más tarde, me encontraba en el jardín delantero de Mónica, ultimando los detalles de mi plan.
Su puerta principal se abrió.
Mónica gritó tan fuerte que las puertas comenzaron a abrirse a lo largo de toda la calle.
Se quedó inmóvil en su porche, mirando fijamente lo que yo había dispuesto en su jardín delantero.
¡Has perdido la cabeza!
En el centro había un gran cartel que había hecho esa misma tarde.
LA COSECHA DE MÓNICA
Debajo, con letras lo suficientemente grandes como para que las leyera cualquiera que pasara por la calle, había escrito:
Esta mujer pasó años intentando arrebatarme a mi marido.
Ahora, doce días después de su muerte, ella está robando lo que él dejó atrás.
“¿Qué demonios es esto?”
“Realmente no entiendes nada, ¿verdad?”
—Publicidad —dije—. Querías vender la fruta.
Mónica cruzó corriendo el césped y extendió la mano para alcanzar el cartel, pero yo lo agarré por el otro lado antes de que pudiera arrancarlo.
¡Quita esto!
“Dame mi fruta.”
¡Has perdido la cabeza!
“¿Te acostabas con mi marido?”
Para entonces, los vecinos se habían congregado en la acera, atraídos por el grito de Mónica. Ella miró a su alrededor y pareció darse cuenta de que destrozarlo todo solo atraería más atención.
Entonces sus ojos pasaron de la fotografía de los árboles vacíos a la vieja foto de ella y Daniel que yo había ampliado esa tarde. Su expresión cambió.
“Eres una mujer estúpida.”
“Él venía de camino a verme.”
Apreté con más fuerza el cartel. “¿Perdón?”
“Realmente no entiendes nada, ¿verdad?”
Algo en la forma en que lo dijo me revolvió el estómago. “¿Qué significa eso?”
Me miró. “Veintisiete años, Claire. Estuviste veintisiete años con ese hombre y aún no te diste cuenta de lo que tenías delante de tus narices”.
¡Yo!
Por primera vez desde que pisé su jardín, me olvidé de las manzanas. Mi mente volvió a las fotografías que había encontrado esa mañana, a cada mirada extraña que Mónica le había dirigido a Daniel. “¿Te acostabas con mi marido?”
El rostro de Mónica se endureció. “No.”
“No me mientas.”
“No miento. Nunca fui la amante de Daniel. Ni una sola vez durante vuestro matrimonio.”
“Entonces, ¿cómo supiste lo del semáforo en rojo?”
Aun así, algo no encajaba.
Apretó la mandíbula. “Porque venía a verme”.
La miré fijamente. “¿Qué?”
“Íbamos a vernos esa noche. Nunca apareció. Después, me enteré de que había llevado al hospital a una mujer a la que había atropellado en un paso de peatones.”
Alguna mujer
¡Yo!
Sus ojos se dirigieron rápidamente hacia la casa.
De repente comprendí por qué Mónica conocía ese único detalle que Daniel y yo habíamos guardado en secreto durante todos esos años.
“Salías con él.”
“Sí.”
“¿Y después de que me conoció?”
“Él lo terminó.”
Su voz no denotaba triunfo. Aun así, algo no encajaba.
La puerta mosquitera se abrió.
Miré la casa de Mónica. La casa que había heredado de sus padres y a la que había regresado nueve años antes. La casa desde la que había visto crecer a nuestros hijos y a Daniel trabajar en su jardín.
Me acerqué. —Dices que no eras su amante. Bien. Entonces, ¿por qué pasaste todos estos años vigilando a mi marido, a mis hijos, nuestra vida? ¿Por qué robarle su cosecha doce días después de su muerte?
Por primera vez, Mónica no tuvo respuesta.
Sus ojos se dirigieron rápidamente hacia la casa.
Algo en su rostro me inquietaba.
Era diminuto
Apenas un movimiento
Pero lo vi.
Seguí su mirada hacia la puerta principal.
La puerta mosquitera se abrió.
“¿Qué estamos protegiendo ahora?”
El joven fontanero al que había visto en casa de Mónica durante todo el verano salió al porche. Esta vez no llevaba su caja de herramientas.
—Luke —dijo Mónica bruscamente—. Vuelve adentro.
