Alguien dijo que vende carne al otro lado del río.
Alguien afirmó que estaba reteniendo a un hombre en casa.
Alguien más dijo que el olor en Binder Lane había cambiado.
Esa última frase se quedó grabada en Tomás.
La noche anterior, caminaba hacia casa por allí y olía, apenas perceptible, a un olor agrio que no combinaba con la cocina normal.
Dormía mal.
A la mañana siguiente, vio a Lydia llegar de nuevo
El mismo abrigo.
El mismo conteo de monedas.
Los mismos sesenta kilos.
Y cuando giró hacia la vía de servicio en lugar de Binder Lane, su ansiedad se transformó en algo que necesitaba un nombre.
Llamó a la policía.
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El agente Harris vino con un compañero más joven que seguía apuntando todo. Fueron amables con Tomás, igual que los policías lo son con los tenderos que podrían estar perdiendo el tiempo.
Le preguntaron si Lidia tenía familia.
¿Parecía enferma?
¿Tenía alguna razón —aparte de la cantidad de conflicto y la mirada en sus ojos— para creer que se había cometido un delito?
“Tengo una corazonada”, dijo Tomás.
Odiaba lo débil que sonaba.
“Lleva estas bolsas como si fueran pruebas.
Harris no se rió.
Su madre tenía más o menos la edad de Lydia y había aprendido que en los pueblos pequeños, a veces la corazonada es la única advertencia que recibes.
Siguieron la ruta descrita por Tomás.
